Странно это писать, но уже решено...

Борис Кутенков
***
Странно это писать, но уже решено:
опускается лето на пыльное дно,
поднимается с пыльного дна;
снова солнце встаёт и младенец поёт,
и живущим в лесу умереть не даёт
лишь надсадная нота одна.
Свежей раной саднит, поит в луже козлят;
в закромах у неё созревает разлад –
вроде много, да хватит не всем;
те, хватило кому, - на щите жестяном;
не хватило кому – те сидят вшестером,
завернувшись от стужи в брезент.
Кто сегодня уйдёт, кто потом на заре;
кольцевая у музыки вдета в ноздре,
меж зубов – беломорский бычок.
Поезд мимо летит в опустевший тоннель.
Для чего ж Ты клялась никогда не стареть,
а теперь – ни при ком, ни при чём?..
На хрустящий ледок выходила со мной,
вылепляла фигурки одну за одной
из расколотой песни моей.
А теперь за стеной – лишь мотив ледяной;
только музыкой веет из раны сквозной,
согревая последних гостей.