Издательством судьбы не доработан
Твой план поэзии и музыки твоей.
Ты человек - писательского рода.
Ты - истрепавшийся в воздушном мире змей.
На что же мне тебя собою мучить?
Тянуть веревочку, искать чужие ветры.
Меня исправить может только случай -
Я заперлась в твоей воздушной сетке.
Мне в океане на небесной ниве,
Трудящейся за воздуха глоток,
Мне очень больно подходить к крапиве,
Мне слепит солнце с юга на восток!
О, Господи! Когда придет пора
И ветер переменится к прохладе,
Когда я стану, может быть, стара,
Пусть никому не вспомнится об аде.
Пусть люди станут чуточку свободней...
Пусть мне не будет больно от крапивы.
А в час мгновенья смены новогодней
Пусть оживут согнувшиеся нивы.
И пусть мы все однажды обернемся
И там увидим: будущее вечно.
И пусть уйдя, мы в скорости вернемся
И счастье дней продлится бесконечно...
Издательством судьбы не доработан,
Твой план поэзии и музыки твоей.
Ты человек - писательского рода.
Ты - истрепавшийся в воздушном мире змей.