В окне моём «нарисовалась» осень
и в путь засобирались журавли...
махнул рукою месяц номер восемь,
а звёзды, падая, деревья подожгли...
огонь ещё не ярок, даже робок –
но и дождям его не потушить...
сентябрь крадётся тихо, как котёнок:
ведь он родился – значит, будет жить!
А мне им любоваться, увядая...
смотреть на всё, как в самый первый раз,
в тиши осенней мудрость постигая,
пока огонь желаний не погас!
Но зависть белая меня, конечно, гложет,
когда гляжу на... «вечно молодых»:
мою бы нежность на их пыл помножить
и возродить... в сомнениях былых!
В окне моём «нарисовалась» осень...
быть может, просто мимо проходя...
она же ничего пока не просит –
пусть поиграет струнами дождя!