Мелкий дождь. Облака нависли.
Затухающий костерок.
Я сижу у какой-то виски,
Допиваю свой котелок.
В кружке чай остывает быстро.
Я, задумавшись, в речку смотрю.
Слышно где-то хлопок – это выстрел,
Снова смерть мчит вдогонку зверью.
Сколько этих ручьёв неброских
Я прошёл на своём пути.
Есть вода, есть сушняк – всё просто,
Чай попил, отдохнул и иди.
Сколько ж губим мы этих речек,
Рушим склоны, спускаем нефть…
Да опомнись же, человече!
Без воды тебе – просто смерть!
Ведь не станет зверья и рыбы.
Тундра будет пустыни страшней.
Есть ли смысл в этой гонке гиблой
За количеством скважин на ней?
Что ни скважина – грязь, дороги.
Всё разъезжено – просто страх!
Это месиво всю геологию
Перечёркивает в пух и прах.
Сколько стоит квадратный метр
Тундры, тоже любящей жизнь?
И дороже ль бурения метры?
Кто считал, ну, скажи, докажи!
Под тяжёлым дождливым облаком
Диалог сам с собой веду –
Был ли смысл становиться геологом,
Чтоб губить теперь красоту?..
1988
Виска - ручей, вытекающий из озера.