Мне снится редколесье -
страна чахоточных берёз.
Со мною грусть, не до веселья.
Гортанью кровь, туберкулёз...
Ну что же, ну и пусть. Okay!
Во мне звучат слова Шекспира -
Amen! But come what sorrow can...
Всё смертно в этом мире.
Я, как в болезненном бреду,
бреду под низким небом
назло зловонному болоту
настырно прямо, напролом,
а иногда вертляво, наобум.
В ушах какой-то шум.
Как-будто ангелы поют.
Куда уходите Душа и Ум?
И слышу я в ответ - тебе
искать Гармонии уют,
чтоб, наконец, ты улыбнулся.
Тогда я так и не проснулся.
Остались утром на постели
бездушная ледышка тела,
а на подушке
(ну это слишком,..
санитар нахмурил брови)
от раздавленной лягушки
комки запекшейся крови.
01.09.2013