Сегодня четверг, и я снова играю в баре.
В четверг и субботу я здесь, я играю в баре.
Еще половину недели ношу подносы,
Иногда подрабатываю вышибалой -
На музыку мало спроса.
Здесь все, как всегда: посетители, бармен, стойка.
На нее проливали сколько, роняли сколько,
От монет до зубов, до голов, одурманенных виски.
Я играю в баре, я играю про реки Конго,
О далеких землях и близких.
Сегодня четверг, а значит, ты не танцуешь.
В четверг у тебя выходной, и ты не танцуешь.
Садишься со мною рядом, сплетаешь ноги.
И на грязной столешнице пальцем цветы рисуешь,
Уже выпив немного.
Я без слов могу распознать все твои проблемы.
Знакомые мне и понятные всем проблемы.
Нет денег на ужин, зарплата дней через восемь.
Бойфренд все спустил в казино, у тебя дилемма:
Вытерпеть или бросить.
Я хотел бы помочь, но ты знаешь сама, я беден,
Я и сам порой поражаюсь, насколько беден.
Лишь поэты и музыканты настолько бедны бывают,
У которых мелодии вместо крови бегут по венам,
Вместо хлеба питают.
Так что я не герой, и тебя, увы, не спасу я.
На песчаные берега возле яркой морской лазури
Мне тебя не примчать, не поставить пред новым раем.
Я играю в баре, я не герой, я пасую.
Я тебе играю.
И пусть все вокруг и решат, что песня для них,
Что я вот тут вот сижу и играю для них,
Как будто бы у меня нет получше дел,
Чем играть такое для шишек, для их родни,
Для их псов и ****ей.
О нет, я играю сейчас совсем не для них,
Возьми меня черт, если я играю для них,
Но ты все услышишь, на миг забыв о беде.
Пускай реки Конго текут у ступней твоих,
Натруженных здесь.