Набрала бестолково у осени векселей,
А она, уходя, предъявила суровый счёт.
Говорят: " Не грусти". Говорят: " Гляди веселей".
И про "будет всё хорошо" что-то там ещё.
Я, как жук в янтаре, засмолилась в её хандре.
Я всё лето пыталась её оплатить счета.
Только плечи расправила - вновь она на дворе.
Хотелось бы верить, что стерва уже не та.
Говорят: "Ерунда. Всё мелочи. Ты не горюй.
Перемелется. Будет мука. Будут пыль и прах".
Не горюю. Нет. Нет. Только в сердце ноет июль,
А душа скулит, как щенок, на семи ветрах.
Бесполезно менять амплуа и вымарывать роль.
Продержаться до первых снежинок и вся недолга.
Осень - враг, кредитор и тупая сезонная боль,
Но надёжней и преданней нет у меня врага.