Начнут желтеть живые краски,
Их кто-то долго не мешал.
Ползёт с начальною опаской
Под ноги первая листва.
Смутив разбуженное детство,
Сакрально выгребя в стекло
Осенних ворохи коллекций
Под город, скоро золотой.
Конец. Где кто-то вспоминает море,
А кто-то ждёт свой самолёт.
Как шапка полыхнёт на воре,
Так Солнце второпях уйдёт.
Загар и сходит. Как и свет
Заката. Думается новым.
Под ясеня худой скелет
На фоне жёлто-голубого.
Вот старый дом. Он пережил
Оконных много межсезоний.
Кто должен был - определил,
Где теплится огонь знакомый.
О нет, природа не велит
Грустить о чём-то вместе с нею.
Внутри пусть верою горит.
Как и должно, наверно, верить.
Природа вечно не умрёт,
Но часто выглядит печальной.
А мы? Листа кривой полёт
В счастливо рдеющем тумане.
Как лучшее пред встречей бремя
Её ждать тихо у ворот,
Так перед сентябрём то время,
Что кто-то августом зовёт.
Нас должен восхищать злой рок,
Нас, суетно-непостоянных,
Который листья поволок
В который раз, в златом тумане.
(30.08.13)