В останках лета, - осень… Самоцвет?
Смотрю на свет, - скорее, самородок
Металла; он искрист, но блеска нет;
Игрив, но лишь вначале, после – робок.
В останках лета, - осень, как в углях
Картофелька зажаренная; мякоть
Ее свежа, чиста, но на губах
И пальцах грязь, - никто не станет плакать!
Над чем рыдать? Над этой ли пыльцой
Коротких искр по бурому металлу?,
Над тушкой ли картофелины той,-
Из недр костра?!… и вдруг,
слеза упала.