Из цикла «Поэт в деревне»
Замёрз... Не греет ватник спину...
Сгноило Лето свой статУт...
И я вот так же скоро сгину:
Поэты долго не живут.
Да... Мрёт поэт: Могила, Пушкин...
Уж коли очередь дойдёт,
Меня заройте на опушке,
Где Тит – пастух коров пасёт.
Там, под землёй, неспешно тая
От влаги, пролитой вдовой,
Собой я почву напитаю
И прорасту живой травой.
Травинкой... Став съестным покровом,
Расту, набравшись терпежу,
И жду, когда моя корова
Придёт туда, где я лежу.
Всенощно славя Иегову,
Пленяя утро блеском рос,
Я напитаю ту корову
Травой, которой я пророс.
А та корова, это ж ясно, -
Село совсем недалеко,
НапОит на ночь девок красных
Набитым мною молоком.
И тут, О, Veni, Vidi, Vici!
Явив подобие Христу,
Я в девке, что родить стремиться,
Безгрешным плодом прорасту!
Так вот... Пока в деревне этой
Пастушит мой знакомый – Тит,
Лишь год пройдёт, и над планетой
Мой голос снова зазвучит!