Вот и август уходит; прощается тихо со всеми,
Подарив, напоследок, тепло и желанное лето.
С болью в сердце опять возвращаюсь к трепещущей теме:
Видно, грустная песня Любви моей, всё ж, не допета!
Вечерами закатов малиновых яркие сполохи гаснут,
В звёздных блёстках, вуалью свой лик занавесила ночь.
О тебе сонмы мыслей, мой «Ангел», гоню я напрасно,
Образ твой никогда не прогнать уж из памяти прочь.
Мягким воском горящей свечи, потихонечку тает,
Мне Судьбой на Земле предначертанный, минимум дней
И, безмолвно, в пожаре мятежной души догорает,
Не успевший раскрыться, бутон нежной страсти моей.
Чем-то светлым, святым и ниспосланным Господом свыше,
Стала ты, «Ангел» мой, в моей жизни, беспутно-шальной.
Лишь одною тобой моя грудь изболевшая дышит,
И, с твоим в унисон, хочет сердце стучать под луной.
Тихим блюзом туда нас проводит застенчивый август,
Где литавры осенней грозы сыплют звонкую медь…
И, не надо! Не надо жалеть меня!... Как-нибудь справлюсь!
Не позволю я Светлой Любви в сентябре догореть!