Городская зима блекло-серых тонов,
в ожидании выцвели двери домов,
вязкий кухонь метан, подоконников ширь,
на которых в горшках сигарету тушить.
Это нас, горожанин, скрестил переплет
рам оконных, подъездов панельных пролет,
где в часах неохотные стрелки, - дугой,
ожидающий город себя, никакой.
Я с тобою, февраль. Отхаркивай муть
нездоровой тоски. Мы еще - "кто-нибудь"...
Но уже будто высветил март с потолка
обещанием лучших звонков у глазка.