Как уставший с дороги скиталец,
закурю папиросу взатяг.
Мне от лоска остался лишь глянец,
потускневший в пыли передряг.
Горький дым проглотив, зарифмую
отголоски надежд и грехов.
Спрячу веру седую, живую
от советов друзей и врагов.
Знать хочу я такую судьбину:
рвань-джинса, километры, дожди...
Злым ветрам подставляю я спину,
от которых пощады не жди.
Все, хорош, покурил - и в дорогу -
к новым датам и новым местам,
убыстряя шаги понемногу,
догоняя судьбу по пятам.