Долгий, сонный штиль морской
Не несёт корвета.
Трезвость, тишина, покой-
Гибель для поэта.
Дух его пронзает ток,
Он тревогой дышит
И не важно, что никто
Рядом не услышит.
Путь земной его тяжёл.
Самолюб пропащий,
Если дерзок, хмур и зол,
Значит - настоящий.
К чёрту - ломаный пятак,
Нужен шторм и буря,
Если скажут, что не так,
Значит, просто дурят.
Много лиц имеет ложь,
В бездне повторений.
Что ты, бедный, сердце рвёшь
В хлам стихотворений.