Я немного болен Вашим смехом,
Вашими стихами, Вашей кожей.
Мой банальный и на все похожий
плащ подбит добротным рыбьим мехом,
ну а я иду, не запахнувшись,
мысленно по городским проулкам,
и в виски чеканят мысли гулко,
отдаваясь эхом дней минувших.
Я забыл у крана сигареты
и замерз, забыв поставить чайник,
потому что Вы — чрезвычайны
и походите на канцонетту.
Логика танцует пасадобль
на моей засвитерленной шее,
потому что я от Вас глупею,
как добреют от хорошей сдобы.
Все мои нашептанные фразы
еле слышны даже — верьте! — мыслям.
С Вами я как Я почти бессмыслен,
но для Вас готов на все и сразу.
И без Вас чего-то не хватает -
тени, что ли, на белесой стенке?
Вы со мною тысячей оттенков:
в этом и болезнь моя простая.
22дек2010