Снится мне, что просыпаюсь,
а мой дом стоит в огне.
Я по комнатке метаюсь,
От одной стены к стене.
Двери-окна, я не знаю,
Где вы были до огня...?
Фотографии сгорают,
скоро очередь моя.
В пустоте, дымящей звонко,
сон мой близится к концу.
Я проснусь, еще ребенком,
закричавшим в темноту.
Страх уйдет, и мамин шепот,
как заклятье сего сна,
из любых горящих комнат,
всегда вытащит меня.