Ветер качает слезы её
в белых ладонях...
Песню печально, тихо поет,
к ночи уронит
росами оземь, в талый закат,
травы обнимет...
Ляжет в туманы пламенный град...
Горе не стынет...
Горе алмазом ясным горит,
солнцем вечерним...
Горе ее тишиною звенит,
памятью терний...
Градинки в горсть, у индиговых врат
замер входящий...
И...отворились. Бесценнейший клад -
дар настоящий.