Ещё лежит на узенькой тропинке
едва заметный след её шагов,
ещё висит на тонкой паутинке
чуть слышный аромат её духов.
Её негромкий смех ещё колышет
в своих ладонях тёплых старый сад,
но этого она уже не слышит:
она была здесь пять минут назад.
Пред ней жасмин склонял свои соцветия,
с ней старый вяз шептался визави,
и пьет она вино двадцатилетия
со вкусом нераскрывшейся любви.
Волшебной кистью мальчика- июля
закат, как кровь, на полотне разлит,
и вечер, над ушедшим не горюя,
лучом последним написал Лилит.
28.08.2013.Петр.Морозов.Одесса.