Как жаль, что груб мой слух
И тонкостей не слышет
Струной звенит твой дух
И негой сладкой пышет.
Ты по ночам не спишь,
Виньеткой вьётся почерк,
По клавишам стучишь
На прозе пишешь очерк.
Свой локон распустив
Твои спадают косы
И рифму ухватив,
Поёшь ты про покосы
И до зари не спишь,
Виньеткой вьётся почерк
Резной крылом, как стриж
Твой в завитушках росчерк.