Гроза плясала, как цыгане,
дождь в стекла бил, как в барабан
и молний яростных сверканье -
мгновенный свет,
и тьмы обман
наваливался тяжкой ношей,
но страха нет. Тревога? Да.
Мне без неё бы было проще.
Она - как путь, что в никуда.
Проходит ночь. А мне не спится.
Я не могу прикрыть глаза.
В том виновата не гроза,
а боль, что может повториться...
И спать нельзя...