Вечереет. Усталое солнце набок клонится.
Без эмоций люди снуют по улицам.
А за мной, как за преступницей, время гонится,
Я на его путях ухабистых извечная узница.
На безобразных пыльных проспектах душно,
Глаза задымило иль только чудится.
И страшно, и дико быть равнодушной,
Но если попробовать - быстро забудется.
А однажды, возможно, и не заметится,
Как незаметно осень глотает лето.
И кто-то близкий-забытый встретится
По дуновению нащадящего ветра.
Задаст вопрос с улыбкой кривой на губах,
Приближаясь то ли к лицу, то ли залазя в душу:
" А можно найти в твоих дурацких стихах
Точное время наступления стужи?
Совет, как заметить лист последний
На тощей берёзе в самой гуще леса,
Как не пропустить момент вдохновения,
Когда только-только сошла сна завеса?
И как понять, когда чувства холод
Жестойкий сковал, кажись, навечно?
А дом твой - гляди! - давно расколот,
Хоть кайся, не кайся чистосердечно ".
И вечер замрёт. И солнце остынет.
И я обернусь, смотря вдаль пристально.
И в сотый раз мне время раскинет
Объятья своей прозрачной истинны.
Но не заметиться, не узнается суть,
Есть что-то, куда не дано заглянуть.