Здесь в родном обитаем народе мы.
Я не верю чужому уму,
когда, кланяясь, ветку смородины,
словно скрипку, к плечу подниму.
Закачаются тёмно-зеркальные
ноты летней поры бытия:
слёзы девичьи, дни беспечальные...
Эти ягоды - доля моя.
Здесь поклоны и мамы, и Родины
напитали святыней кусты,
чтобы горсть самой крупной смородины
в утешенье отведала ты.
Не безгрешные люди, но верные,
говорили мне: - Пой, не скорби!
Не губи свою душу безмерную,
пощади, потерпи, полюби...