Мы сидим у разбитой тарелки,
важно кушая, то что дают.
Превращая в Соддом, посиделки,
нас словами, как обухом бьют.
Нас стреляют, терзают и пилят,
четвертуют, ломая хребет,
И готовят под солнцем на гриле,
с острым перцем. Готовый обед!
Нас кусочками режут и оптом,
в морозильную камеру-хлоп!
И Великим, могучим эскортом-
бъют нас критики-сочно и в лоб!
И суставы нам крутят с ехидцей,
прихлебатели славы чужой.
Чтоб не смели поэты плодиться,
матерщинкой их, ложью и ржой.
В крематорий, потом в колумбарий.
и постфактум- цветочки и марш.
Молот держит в руках пролетарий,
он не ест поэтический фарш!