Возится Темза у ног или бьётся Нева,
ситец на ляжке трещит или джинсы с отливом,
каждый из нас в день рождения ослик Иа,
лужу судьбы изучающий взглядом дождливым.
Дарят друзья шоколадки, но столько не съесть.
Лучше б текилу дарили – на улице осень.
Только однажды бывает тебе 46:
дальше-то лишь 47 и, глядишь, 48.
Скачет по кругу избитый, затасканный тост,
гости, совея, хохочут над шуточкой грубой –
что потерял ты по жизни, любовь или хвост,
жжёт их не больше, чем эта селёдка под шубой.
«Многая лета!» Но это пустые слова:
в музыке дней всё слышней эшафотные нотки.
Как изрекла бы видавшая виды сова,
ваши шнурки идеально подходят для глотки.
Но всё равно vita – dolce, и не прекословь.
Главное в ней не забить на присутствие духа.
Всё ещё, знаешь, вернётся, и хвост, и любовь –
ты лишь дождись, дотерпись своего Винни-Пуха.