Еще не видна,
скрываясь в прохладе парка,
Едва обнаружив себя в каштанах ржавой листвой.
Но слышал -
в обиде кусты шептались украдкой,
О том, как скомандовал западный ветер лету домой.
Еще не легла у проселочных, пыльных обочин,
Раскрасив первым оранжевым –
мелкий вьюнок,
Но опытный следопыт по рыжим приметам прочим
Увидит, как осени медно-свинцовой приходит срок.
Еще не коснулась размякших за долгое лето,
Повыцветших, заспанных
семнадцати наших чувств,
Но чаще день ото дня, в холодных порывах приветы
Бросает,
срываясь с гибких верхушек,
бодрая грусть.