Размылось лето зелёной кляксой,
в нём было жарко, а мне б остынуть
пора от солнца и дальних стран.
Привет осенний приносит слякоть.
Бреду, ссутулив под ветер спину –
поэт-пацан.
Несу привычно свои пожитки,
точней – «пожатки» глагольных истин,
которых мысли сгребли в кулак.
В полёте слова ещё пожить бы,
художник прозы не бросит кисти –
везде «ГУЛАГ».
«Желтеет осень кострами сада» –
напишут снова те, кто не знает,
что глупой строчке названье ..."ямб".
Им это в радость, а мне же – садо:
«Зачем ты плачешь? Не надо, зая.
Целую. – Я.»