Ты любишь читать молитвы.
Да, так: именно лишь читать.
А тех, о ком надо молиться,
Записываешь в тетрадь.
Ты лихо кладешь поклоны,
Стараясь согнуться сильней,
И у тебя просфорки
Готовы на десять дней.
Ты любишь святую воду
И длинную юбку до пят,
И с женщинами на приходе
Благочестиво болтать.
Ты любишь свою улыбку,
Когда, повстречав врага,
Ты, лик налепив смиренный,
Стыдливо тупишь глаза.
Ты кажешься самой тихой,
И голос спокоен твой,
Но в сердце твоем так лихо
Злых мыслей кружится рой.
И все бы, казалось, на месте:
Вот храм, вот твоя в нем жизнь.
И ты уж к Христовым невестам
Причислить себя спешишь...
Но... что-то не то на сердце.
И радость-то, вроде бы, есть.
Однако тщеславием заняты
И ум, и совесть, и честь.
С презрением смотришь на пьяных,
С блудницей не сядешь за стол.
А в храме ревниво считаешь,
Который короче подол.
И вроде во всем ты права,
Но страшно услышать отповедь.
Ты в храме в первых рядах
Воскресную слушаешь проповедь
И думаешь: "Господи, так!
Спасибо, что я не такая!"
Забыв, кому Бог открыл
Первому двери рая...