А мы лежим, шкворчим на сковородке,
и масло – гарью, и сухо в глотке,
еще немного до божественного акта,
в тоннель войдем пищеварительного тракта.
А дальше по волнам или под ёлку,
органикой, найдем в землице щелку.
Собой удобрим лопухи и подорожник,
И, может, вляпается в нас какой художник,
и вдохновим на ёпамать воображенье,
и молния штанов придет в движенье.
Он полотно, как женщину, разложит
и набело создаст шедевр, он сможет.
А если повстречаем поэтессу,
– «муары» выдустим, заказывайте мессу!
Босою по миру пойдет, с сумой заплечной,
и будет мять ее оборки каждый встречный.
– Вань, подгораешь ты с другого бока,
вот, вроде, общий фарш, – а одиноко.
И рифма мучает башку, как в добры годы,
– сожрите! высрите уже! хочу свободы!!!