Мы ценим только то, чего мы не имеем,
А что имеем – втаптываем в грязь;
И руку палача изнеженно лелеем,
Поскольку в ней мы ощущаем власть.
Себе придумали мы призрачного бога,
Над кем небес лишь опустевших гладь;
Что есть у нас? Наверно так немного, -
Но даже это всё готовы мы предать!
Откуда столько злобы в разуме блаженном? –
То человечий разум, вот он и смердит!
И кается в пороке откровенном,
И молит о прощении навзрыд.
Продать рискуя то, что было важно,
Он превращает воды времени в песок;
Щадит он тело пламенем угасшим,
Ведь от души остался уголёк.
Минута скорби дух преодолела,
И что теперь? Блаженные сады?
Их божества не испытает тело,
Лишь пепел с тленом ждут его, увы.
Хотите ль вы себе таких иллюзий?
Хотите ль счастья, мытого в грязи?
О люди, не пора ли нам проснуться?
Ведь долгий сон тот нам не пережить…