Прости, что растревожила тебя
нелепой по-осеннему страницей,
что отпускала, словно журавля,
а ты привык в душе своей гордиться
моими строчками, моими недомол...
и недосказанными чувствами... Но знаю,
всесильный Бог оставил, не смолол
слова, что я по-прежнему роняю...