Ты скажи им, что небо все так же высоко из-за облаков.
И что птицы сшивают фрагменты в одно полотно.
И картина густеет, и ночь – уже не из кусков,
монолитная, чёрная, как из изюма вино.
Ты скажи, что движение воздуха – это движенье души.
Что поэзия метеотропна, зависима от причин.
И свобода лишь в том, чтобы сказать - не пиши,
если хочешь свободы, и не слезай с печи.
Но как только повеяло, только вздохнул, взлетел –
и куски голубого в проемах среди облаков
потянулись друг к другу, как части разрозненных тел,
а теперь уж единого тела, отныне, во веки веков.
18.08.13