Река цепляется за август
блестящим нервно серебром,
вдаль унося на переплавку
прошедших дней металлолом.
И смотрит солнце изумлённо
как набежавший мелкий дождь
стучит в сердца кувшинок сонных,
ответно вызывая дрожь.
Ах, август, август, что такое? --
И дождь, и солнце надо мной,
и тёплый локоть под рукою,
и стрекозы полёт хмельной!
Летать бы вместе с этим чудом
и по расцвеченным лугам
слова разбрасывать повсюду
о том, как ты мне дорога!
Но я мужик, мне не пристало
жужжать влюблённой стрекозой
над пахнущим смолой причалом,
над обнажённою тобой.
Весьма сомнительны бикини,
а я всё вижу и молю,
чтоб поскорее вечер синий
прикрыл заманчивость твою.
Иначе чёрт-те что случится,
вдруг лопнет выдержка моя
и ты забьёшься лёгкой птицей
в огне, сжигающем меня!