Всю жизнь провозился над чем-то важным,
Казалось,
Ну очень важным, порой…
Но вдруг накатило само собой чувство,
Что жизнь прошла мимо и я не герой!
Усердно сопел, проектировал, строил,
Писал картины,
Как мог, творил.
Создал много песен и даже пел их,
Но всё время рвался куда-то,
Спешил.
Да что же за чёртова мясорубка!
Почто вдруг не важным становится то,
Что так вчера ещё нежно холил,
Ну а сегодня не видит никто?
Куда пропадает желание спорить?
И чем объяснить, что совсем всё равно,
Кто с кем, где и как, почему и сколько?
Как в пошлом, с тапёром, немом кино…
20 июня 2013