****
Отцветает переросший клевер.
К сентябрю взлохмачен дикий луг.
Я шагаю средь засохших плевел
И не вижу радости вокруг.
Пробираюсь по траве высокой –
Не гуляют в поле табуны.
Пальцы в кровь поранил об осоку
И в колючках вывалял штаны.
Тянет гнилью и пожухлым сеном,
Слышен чаек беспокойный крик.
По земле, с успехом переменным,
Наступает грозно борщевик.
Ни стожка, ни скирд не вижу боле,
Травы сохнут прямо на корню.
Заросло ромашковое поле.
По весне – какой простор огню!
И клубится сизый дым пожарищ,
Всё сильней сгущая полутьму.
Я желал бы, вместо едкой гари,
Видеть сад в сиреневом дыму.