Но тот не помнит прежних дней,
Чье сердце из кремня;
Так пусть же у твоих дверей
Гроза убьет меня.
О небо, смерть мне подари!
Я вечным сном усну
У двери лорда Грегори,
Простив его вину.
(Р. Бёрнс)
Ты виноват был, сэр Грегори, виноват –
и потому, что ни ночь, попадаешь в ад:
по коридорам уводит тебя конвой
к странной веревочной лестнице винтовой,
попеременно ведущей то вверх, то вниз –
в башне-ракушке раскинулся парадиз.
Там, где сбивают сметану сырой земли
божьи коровки, кузнечики и шмели,
где не кукушки, а горлицы счёт ведут
жизни блаженной, без месяцев и минут,
в домике с пахнущей хлебом печной трубой –
добрые мягкие звери, да мы с тобой.
Грегори, ты засыпаешь почти – и вдруг,
камнем сорвавшись, летишь в потолочный люк:
там всё по-прежнему, тихо, без перемен –
служба, охота, запальчивый сюзерен,
замок ветшающий и эконом-балбес,
и папильотки на локонах леди Бесс…
Я виновата, лорд Грегори, и вина –
тихое море, прозрачна и солона,
нет ей предела, и нет из неё пути:
я всё ищу тебя – и не могу найти.
___________________
Для конкурса: http://stihi.ru/2013/08/16/4920