И о ком ещё думать, как не о тебе,
Босиком ступая по холодной ночной траве?
И о чём ещё грезить, как не о том, чтобы всё вернуть,
Когда только ветер и дым собирают в путь?
И как успокоить руки, как не сцепить в замок,
Если тянет громить посуду, кидая её в потолок?
И где спрятать сердце, чтобы оно не рычало,
Когда тебя в омут толкают с родного того причала?
И куда деть себя, избитого и немого
Снова?..
© Виталий Балашов, июль 2013