Стекает каплей по стеклу
прошедший дождь,
и вьется мошкара к теплу...
а ты все ждешь
холодной осени своей,
закрытых рам,
вечерних стынущих огней,
снов по утрам,
в которых видишь белый лист
и след на нём -
движенье кисти сверху вниз:
горит огнем
тобой придуманный рассвет
в иных мирах...
И веришь ты на склоне лет,
что не мираж...