Я посплю немножко рядом
и я буду до рассвета
вспоминать, как делать это -
сочинять свои же сны.
Ни обмана, ни фантазий,
просто сон в своей кровати,
сон, спокойный по-кошачьи,
человечески простой.
Я, свернувшись на коленях,
чьей-то сделалась вдруг тенью,
в сантиметрах от поэта,
в километрах от земли.
Сверху стало все прозрачней,
низ заволокло туманом,
над лесами и полями
кто-то держит тень свою...
А я вижу все с подушки,
высоты пропали страхи,
и с закрытыми глазами
на себя смотрю извне.
Почему же я под утро
просыпаюсь не в объятьях
солнцем залитой кровати,
а слетаю с потолка?