Свет в ночи искомым лучиком,
бездорожье месит глину,
одиночество попутчиком,
с ним, возможно, я и сгину.
Всё, как и прежде век за веком
хмурная бездорожьем ныть,
наискось окруженьем ветхим
и бытие названьем - быть.
Треклятый век, в коротком миге
живущие помянут жизнь,
звучанье слов в сокрытом крике
и в глубину, и вдаль, и вширь.
Нет ничего на этом свете,
что, может быть, обманет век,
свободу обвенчает ветер
длиною в миг, но краток бег.
Объятие смиреной воли
сознанием и есть судьба,
сжимает сердце правдой-болью, -
рассудок, не сойди с ума