Она трогала море, и губы сушила соль,
И солнце сжигало белесую кожу дважды,
Однажды, когда она через боль
Своих обещаний шла к морю, его ожидая увидеть в каждом.
Она просыпалась, бегом, босиком к нему,
И время в шагах становилось короче жизни,
И хвою, сосновую колко вонзив в ступню
Ее отрезвляла, к ладоням его приблизив…
А море, оно привыкало к ее теплу,
Ласкало ей икры, взамен вслух стихи и прозу,
К утру, затихало, смиренно сдержав волну
Читало с листа ее мысли из писем в прошлом…
А чтобы ее не пугать высотой волны,
И криками чаек, голодных как ранним маем,
Оно погружало, топило в себе огни
Всех маяков раздражающих и непокорных.
И смяв календарь, чтобы завтра продлить жару,
И снова и снова, бежать спотыкаясь к морю,
Она умудрялась решать – что идет к нему,
Вслепую, не веря что встреча чего то стоит.