Все дни умещаются в спиле ствола
На сжавшихся кольцах – во всех своих видах,
И жизнь обнажает себя догола,
И вот она – только мучительный выдох...
Не мы ль однодневки в прострации сот?! –
Но – как бы сознание в мир ни глядело,
Душа лаконичную форму спасёт,
Когда упрощенья потребует тело.
Неважно, что нам до поры невдомёк,
Ка́к, выбившись из многочисленной стаи,
Прокусит икринку тяжёлый малёк
И собственный остов разглядывать станет.