Тревога
Время теплым песком
Осыпается вниз понемногу.
За гардиной луна
Будто вечно несорванный плод.
Надо мной молоком
Разлилась, как из кружки, тревога.
И гудит, как струна.
И болит, и тихонько поет.
Я стою недвижим.
Воздух хладен и сладок, как в морге.
И лечу вновь и вновь
В черный шелест космических дыр.
Что же с сердцем моим?
Почему оно плачет в восторге?
То ли это любовь,
То ли попросту рушится Мир…
© Copyright:
Богдан Синягин, 2013
Свидетельство о публикации №113082202370