Август уходит, по сентябрю плачет.
Что-то внутри бешенно рвётся и скачет.
Осень придёт, даже имя не спросит.
Просто, как лист, оборвёт и бросит.
Бросит на снег, на декабрьский холод.
Там уж, глядишь, начнётся и год новый.
Будет надежда, что кровь наполниться маем.
Запахом первых цветов. Я стою у края.
Края Земли и Времени, возможно, тоже.
С трепетом зрю, как заводит часы
Случайный прохожий.