В этом городе, Рут, все от скуки мрут. Лучше бы меня отвезли в Бейрут. Я пыталась в кассах найти билет, но в твердой валюте они не берут - всё больше прозрачной, горькой, «Столичной», «Русской», а если нет, то берут ореховой настойкой.
В этом городе, малыш, лишь песок и тишь, у обочин дорог шелестит камыш. Солнце гневается свирепо так, что пот проступает с крыш. Я поддатым прохожим кидаю клич, но, верно, выгляжу нелепо, сколько им не талдычь.
Виталий Балашов, 2013.