Как расточителен наш нрав.
Гордыня правит нашим нравом
И мимолётной мысли сплав
Не кажется нам мыслью главной.
Но, как ни странно, – это так
И мысль первая – от Бога.
Так, что же ты ее чудак
Не обнимаешь у порога?
Ты ждешь вторую, но она –
Уже – твоя, уже – кривая
И не творцом сотворена.
Она уже, увы, - слепая.
Лови мысль первую, она –
От сердца, стало быть, – от Бога,
Так безошибочно весна
В апреле к нам приходит строго.
______