Ухожу в подполье, стану там ютиться
наравне с мышами раненою птицей,
балалайку – к чёрту, дудку – об колено,
на луну повою, мол, какого хрена
светишь, но не греешь душу скомороху,
сеющему Слово, не раздор и похоть???
Там темно и влажно, свечка еле-еле
тени променадит по сырой постели,
тишина не звОнка, звуки глуховаты,
вместо самогонки есть настой из мяты,
вместо книг лукавых – старые псалтыри –
пой псалмы, коль хочешь убежать от мира!
Убегу!
На время.
Отгрущу – и снова
выплету в тетради радостное Слово,
разбросаю в поле, посажу горохом –
много ли для счастья нужно скомороху?..
Только жаль, согласно древнему поверью
мне опять сломают маховые перья.
«»»»»»»»»»»»»»»»