Когда-нибудь я устану бежать,
Зашагаю по брусчатке склизкой,
У нас с тобой много примет,
Но только этим летом
Я не стану ждать
Твоего заученного "где ты?",
Твоей исповеди журналистской.
Этим летом,
Остались лишь я и билет,
Пахнущий апельсинами.
И ты больше не близко.
Только море. И белое платье.
Шаркающее макасинами.