У вишни ветви наклонились низко, –
Как никогда, хороший урожай.
Вот иволга запричитала близко,
А мне её ну почему-то жаль.
Возможно, вовсе не её жалею,
А жизнь свою пропащую давно.
Плохое сердце, часто я болею –
Выходит боком лишнее вино.
Судьба – злодейка, от неё не скрыться.
Да и зачем? Ведь сам себе злодей!
Один бальзам: пока душа искрится,
Писать стихи я буду для людей.
Блаженный час: ко мне приходит Лира.
Мне подал Бог её на склоне лет.
Когда за мной закроют двери мира,
Я на земле оставлю лёгкий след.