Вы мне написали нелепую, страшную сказку.
Горящее сердце живое не стоит полушки.
Оно лишь зола. Скоро станет золою. Так ясно.
Мой образ исчезнет из мира, что звали наружным.
В аллеях осеннего парка темно и прохладно.
Едва ли сквозь кроны свой луч... невозможно согреться...
остывшее солнце. Я в небо смотрю. Беспощадно
свинцово.
Его очень мало. И слышите… сердце?
Вы знаете, как оно бьётся. Но равно с иными
ему становиться золою ненужной. А ветер
вдруг вывернет зонт и прольётся дождём Ваше Имя,
впитается в кожу, и в кровь. И по венам… До смерти…
Мечта захлебнётся безлунным безумием танго.
Сорвётся на И…… через "если" в пространство вглядеться
еловой смолой из камина, где Вы,
где так больно и странно
желанья исполнятся, но без меня…
В пепел сердце.