Кругам на воде едва ль дождаться своих плодов.
Кто жжёт корабли, тому дать фору, что сделать дёру.
Пыль, маковое зерно на энном витке ходов
Теряет свой долгий счёт, глаза опуская долу.
Ещё остается слух, способный понять юлу,
Да голос, который спит, в свои попадая уши.
И время крадётся в дом, чтоб мышью точить в углу
Бумажки, обрывки, сор и прочие части суши.